LA HORA DEL CORTEJO

( Pintura de Edgar Degas: ejercicios de jóvenes espartanos)

Como cada tarde, desde que abrió el centro de baile moderno, tres cuartas al lado del ya instaurado gimnasio de artes marciales, el devenir de hormonas cruza el ambiente e inunda la calzada.
A la puerta del gimnasio, se arremolinan los chavales, llevando medio equipaje, el otro medio, consiste en llevar camisetas muy ceñidas, que consiguen marcar el efecto deseado de unos brazos fuertes y poderosos, máxime cuando se hace alarde de los mismos.
En la otra, las chicas revolotean entre mallas y medias, que dibujan las ya incipientes curvas de la femineidad, llegando incluso a ensayar en plena calle, los pasos de baile que durante la siguiente hora tendrán que preparar.
Durante una hora, la calle queda despejada, pero pasado ese tiempo, comienza la hora del cortejo.
Se forman corrillos de chicos que con presunta algarabía hablan de sus cosas, sin darle importancia a las pequeñas damas que despliegan con arte todas sus alas. Mientras, ellas ríen nerviosamente sin poder disimular lo ya evidente.
Se entrecruzan miradas, se intercambian palabras al oído, las risas se sonrojan, móvil en mano, la información se traspasa, movimientos rápidos, pavoneo adolescente.
Llega el baile de los padres, recogiendo a las señoritas para resguardarlas de miradas insensatas, y se despeja la calle, pero el sentimiento queda en el aire, en los corazones agitados que no descansarán esa noche, en los sueños núbiles de aquellos púberes, en la visión temprana de los observadores,  en el juego inmerso de ese amor que clama.
Y despierta así el inexperto deseo de una edad temprana. Observo, sonrío y recuerdo.